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 o jornalismo, tensão entre a escrita funcional e a artística. um bom emprego para a mãe, e que a filha resolveu seguiu. empregos hoje em dia: "como jornalista redator sua função é redigir textos e matérias para mídias online e offline. "" criação de conteúdos prática com métricas. Métricas:    as métricas essenciais para impulsionar produtos digitais, considerando o feedback dos usuários, ... https://nytlicensing.com/latest/methods/choosing-content-marketing-goals-and-kpis/

 fontes: Imagens: https://iconographic.warburg.sas.ac.uk/category/vpc-taxonomy-000209 Textos da mitologia: FOnte: https://www.theoi.com/Khthonios/Persephone.html v. também: https://greciantiga.org/arquivo.asp?num=0198 I. ZEUS E DEMÉTER Hesíodo, Teogonia 912 ss (trad. Evelyn-White) (épico grego do século VIII ou VII a.C.): "Ele [Zeus] chegou ao leito de Deméter, a que tudo nutria, e ela deu à luz Perséfone, de braços brancos, a quem Aidoneu [Hades] raptou de sua mãe; mas o sábio Zeus a entregou a ele." Hino Homérico 2 a Deméter 1 ss (trad. Evelyn-White) (épico grego do século VII ou VI a.C.): "[A filha de tornozelos delicados de Deméter, que Aidoneu [Hades] raptou, foi-lhe dada por Zeus, o onisciente e trovejante." Lírica Grega V Anônima, Fragmentos 931L (papiro de Oxirrinco) (trad. Campbell): "A própria irmã do rei Zeus [Deméter] e sua filha [Perséfone] são felizes, ambas, e queridas pelos deuses bem-aventurados." Existem inúmeras outras fontes que descrev...

fonte: https://poets.org/poem/pomegranate   A Romã Eavan Boland 1944 – 2020 A única lenda que já amei é a história de uma filha perdida no inferno. E encontrada e resgatada lá. Amor e chantagem são a essência dela. Ceres e Perséfone, os nomes. E o melhor da lenda é que posso inserir nela em qualquer lugar. E inseri. Quando criança, exilada em uma cidade de névoas e consoantes estranhas, li-a pela primeira vez e, a princípio, eu era uma criança exilada no crepúsculo crepitante do submundo, as estrelas obscurecidas. Mais tarde, saí em um crepúsculo de verão procurando minha filha na hora de dormir. Quando ela veio correndo, eu estava pronta para fazer qualquer acordo para tê-la. Eu a carreguei de volta, passando por sorveiras-brancas e vespas e budleias com aroma de mel. Mas eu era Ceres então e sabia que o inverno estava reservado para cada folha em cada árvore naquela estrada. Era inevitável para cada um que cruzávamos. E para mim também. É inverno e as estrelas estão escondid...

  FOnte. https://sites.lsa.umich.edu/mqr/2016/04/from-the-archive-3510-by-sharon-olds/ Escovando os cabelos escuros e sedosos da minha filha em frente ao espelho, vejo os fios grisalhos brilhando na minha cabeça, a criada de cabelos prateados atrás dela. Por que será que, justamente quando começamos a ir embora, elas começam a chegar, a dobra no meu pescoço se definindo à medida que os ossos delicados dos seus quadris se afinam? Enquanto minha pele mostra suas cicatrizes secas, ela se abre como uma pequena flor pálida na ponta de um cacto; enquanto minhas últimas chances de gerar um filho escorrem pelo meu corpo, as falhas entre elas, sua bolsa cheia de ovos, dourados e firmes como gemas cozidas, está prestes a se romper. Escovo seus cabelos emaranhados e perfumados na hora de dormir. É uma história antiga —a mais antiga que temos em nosso planeta— a história da substituição.

 Canção da Manhã Por Sylvia Plath O amor te pôs em movimento como um relógio de ouro gordo. A parteira bateu nas suas solas dos pés, e seu grito seco Tomou seu lugar entre os elementos. Nossas vozes ecoam, amplificando sua chegada. Nova estátua. Em um museu frio, sua nudez Sombra nossa segurança. Ficamos em volta, inexpressivos como paredes. Não sou mais sua mãe Do que a nuvem que destila um espelho para refletir seu próprio lento Apagamento pela mão do vento. A noite toda seu hálito de mariposa Treme entre as rosas cor-de-rosa achatadas. Acordo para ouvir: Um mar distante se move em meu ouvido. Um grito, e eu tropeço da cama, pesada como uma vaca e florida Em meu camisolão vitoriano. Sua boca se abre limpa como a de um gato. A janela quadrada Branqueia e engole suas estrelas opacas. E agora você tenta Seu punhado de notas; As vogais claras sobem como balões.

 A Capa de Chuva,Por Ada Limón Texto original em  https://www.poetryfoundation.org/poems/160713/the-raincoat Quando o médico sugeriu cirurgia e o uso de colete ortopédico durante toda a minha infância, meus pais se apressaram para me levar para sessões de massagem, terapia de tecidos profundos, osteopatia, e logo minha coluna torta desdobrou um pouco, eu pude respirar novamente, e me mover mais em um corpo livre da dor. Minha mãe me pedia para cantar músicas para ela durante os quarenta e cinco minutos de viagem até a Middle Two Rock Road e os quarenta e cinco minutos de volta da fisioterapia. Ela dizia que até minha voz soava livre da minha coluna depois. Então eu cantava e cantava, porque achava que ela gostava. Nunca perguntei a ela o que ela abdicava para me levar, ou como era o dia dela antes dessa tarefa. Hoje, na idade dela, eu estava dirigindo para casa depois de mais uma consulta com um especialista em coluna, cantando junto uma música sentimental, mas boa, no rádio, ...